Горожанин, глядя на озеро, говорит: "Как
на картине". Это грустно. Мы уже не знаем, что первично. В
музее мы не робеем, тогда как на берегу нас смущает ощущение своей
чужеродности величию темного неба, розовой дымке у горизонта, траурному
зеркалу вод.
Мы чувствуем, что вокруг живет несуетливая
истина, которую мы забыли. Чтобы постичь ее, нужно отринуть суету,
сорвать с лица все наши маски и покинуть мертвые музеи. Но кто из
нас в силах это сделать? Мы ежимся, нам зябко...