Берег большого монастырского
озера. Солнце палит, вода слепит глаза. На берегу старая банька. С
мостков в воду, кряхтя, слезает старичок в кальсонах. На пригорке
сидит баба в красном ситцевом платке. Она держит на коленях книгу,
что-то шепчет.
Мы с женой сидим поодаль разморенные, усталые.
Баба поднимается и бредет в нашу сторону. Голова опущена, платок закрывает
пол-лица.
- Скажи, милая, у кого тут денька два пожить можно?
Баба останавливается, поднимает голову. Во
взгляде голубиная кротость, в фигуре нераскрытая сила, звериная грация.
- Можно у тети Паши, - голос подобен взгляду,
негромкий, раздумчивый, - здесь недалеко. Я вас провожу.
Я перевожу взгляд на книгу: "История
театра" на английском языке.
"Вот те и баба!" - соображаю я,
когда мы поднимаемся вослед ей.
По тропке через поле золотых овсов мы идем
к тете Паше на ночлег.
